Teriántropa

A veces, basta una sola palabra, escrita, para volver a sentir. Sin ella estoy fría y seca. Hace mucho que no creo nada, que no alumbro frase encadenadas, formando historias de mil formas y sabores.

Por eso intento acercar la luna con el objetivo de una cámara de plata. Hoy de rojo carmesí, intensa, redonda y sangrante, huye al estallar la imagen. No se deja atrapar ni plasmar en instantánea. La tendré que guardar en la memoria, para utilizarla luego de musa. Pero sé que jamás recordaré el detalle de su camisa, ni las grietas de su suelo hueso palo.

Y tan cambiante, como ella, como esos monstruos que mitos ahora, humanos luego, transforman sus cuerpos en halos y velos, después con plumas y pelos; me torno granate y blanca, azul y luego santa. Y de pronto vuelvo a ser yo, al menos en parte. Nunca seré completamente quien creo ser. Nunca seré aquella que nunca fui.

Me debo a muchos soles, cientos, pasos de colores, que no alumbran donde piso. Pero hoy quiero caminar sobre un suelo firme, sin que me resbalen los pies. Quiero correr sola, mientras canto con todo el aire de mis pulmones. Y dejar de pensar. Que no pregunten a los demás mi nombre. Que me hablen a mí. No quiero ser un muñeco de exposición, siempre y sólo vista tras un cristal que me separa de los ¿tímidos?

Vientos, ¡quiero acción!. Agua, ¡ muéveme!. Arena, ¡álzame!, que desde mi posición todo se ve grande y a mí pequeña. Que desde donde estoy, todo es un gran mundo. Que me duele hasta atarme los zapatos y me cuesta el respirar, lo hago por hábito.

Y cambio, al son de la Luna, hoy llena, plena, mañana menguante, creciente cuarto de uña. Y ya no me reflejo en las nubes, ni fluyo en los bosques muertos, ahora desiertos. No queda nada de mi genio, ahora moro salvaje y bestia, “vestía” con pieles de los monstruos por mí derrotados.

Sólo quedo yo. La última de las mías. Y el horizonte se presenta tan infinito como irisado. Y yo torno mi imagen a ambigua: De nuevo fiera, mañana niña, tal vez pirata con basquiña, mujer antigua…

S.S