Un sólido cortejo fúnebre
resquebrajado por dentro
sigue acompañando el paso.
Ya no hay de eso.
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El artista fue Lope de Vega.
Y otros que hubo tiranos, y otro más
(que como yo) predicador;
también los hubo buenos
los menos, seguro los últimos
de gozar de la gloria empática,
hipnótica. ¿Qué importa?
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La humanidad está herida de muerte;
ese momento después del teatro
solo es el lazo, que sueña el que vive:
el dolor del vivo änte la muerte.
Si no lo respeta, el rito, se pierde
una exigencia infinita no cesa,
y se pierde para siempre
esa voz de los poetas.
Ilustre, es de quien nadie se acuerda
y cada día que un hombre se ahoga,
su voz, en la laguna de la muerte.
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Pues ya no hay de eso y yo me río.
Inmensa imagen muda, río Duero
que fluye sin descanso y sin motivo,
no es más huero lo que nadie ha oído.
Y porque solo así tú puedas descansar
tranquilo y dilo para ti
y por lo haber vivido.
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