Océanos

¿De verdad somos individuos? ¿De verdad queremos serlo?.

¿Gotas en perdidas en el océano?.

¿O el océano?.

Una gota puede colmar un vaso, pero no hay más vaso que nuestro hogar para contener este océano. Naturalmente hay veces que hay que dejarse evaporar, condensarnos en una bonita nube con forma de conejito, volar por unos horas, o unos días, dar vida allá donde caigamos, pero nunca olvidar la responsabilidad de nuestra unión, que baña las costas, que se mece por las mareas, que generosa ofrece aire para respirar y desastres para dejar de hacerlo. Porque siempre acabamos destruyendo todo lo bello que somos capaces de crear.

A veces se nos olvida que no somos más que la encarnación de nosotros mismos.

Y a veces recordamos demasiado tarde.

A.A.

Mares

Me estanqué en aquel muelle porque te dejaste los nudos sin deshacer. Y yo, que navegaba ya entre cenizas, no supe ver la niebla.
El faro dejó de lucir, o el viejito que vivía en él decidió morir y dejar que la luz se fuera con él, no lo sé, no estaba allí. Pero también perdí el Norte.

Y entonces vi sirenas que me cantaban y me desviaban del camino que habían marcado mis estrellas. Y escuché rocas romperse porque las penas pesaban demasiado. Y la peor fuiste tú, que con tus escamas brillando bajo la luna, me hiciste creer que eras de plata, cuando tu piel se parece más a la de un reptil, serpiente con lengua de agua, sal y veneno.

Pero yo no soy un pirata, y el ron sólo me gusta con cola. Yo no soy un pirata, te confundiste de marinero. Yo no soy un pirata, pero mi alma también es de acero.

Y no voy a decir que naufragué por tus mares porque siempre hubo tormenta. NO. Ni diré que dijiste tantas veces “digo”, tras yo escuchar “Diegos”, que nunca supe si hablábamos el mismo idioma. Pero, hora que te has perdido en el horizonte, ahora que no estás, ahora que ya sólo deseo que te ahoguen todos los remordimientos y te partas en dos al ver el azufre que te queda entre las manos, ahora, ahora cielo, diré que la culpa también fue mía. Porque jamás debí quitarme el sombrero ante quien no es una dama.

Y ahora puedes coger y huir, según dicta tu estilo. Ojalá y sea lejos. O puedes quedarte mirando, observador pasivo de lo que no pasa, como otras tantas veces.
Eres un cobarde, pequeño, eres un gran y marcado cobarde.

S.S

Y del malo

Respira. ¿Has visto esa moneda? Es un euro francés. Deberías gastártelo. No, no, no, mejor inviértelo. No, espera, ESPECULA. ¿Ves aquella máquina de Coca-Cola? Oh, ¡cielos! Las latas que salen de ahí son idénticas a la de la foto. God save the queen y sumémonos a una orgía sideral patrocinada por Durex, que nunca estaremos lo suficientemente lejos de los negros y del SIDA. Pero respira poco porque la polución te hará segregar bilis reflectante. Y dile a tu amigo que deje de tocar en el Metro, es buena persona, pero estoy segura de que Johnny, sí, el de Johnny got his gun, puede tocar mejor que él.

Respira. Yo no tengo la culpa y tú tampoco, no somos lobbies. ¿Has visto Zeitgeist?

O igual tenemos la culpa los dos, sucumbimos a las irrechazables ofertas de Mc Donalds y eso que tenemos amigos vegetarianos que fuman marihuana. Pero, ¡eh!, no vemos los toros y escuchamos Radio 3 aunque a veces se pongan jodidamente pesados vomitando información que no recordaremos dentro de tres, dos, uno.

Respira, gafapasta, esta mierda es sólo garrafón.

Abrace la sociedad de la información

Yo, que nací en los astros
y hacia los astros voy
con paso tambaleante.

Yo que me dedico a dedicarte atención
y creo en las profecías
de Andrómeda, Chejov y Minsky.

Del delgado hilo de la realidad
en el que cuelgas tú,
al que sujeto con mi mano,
cuelga el universo
y su puta madre.

He de deciros que sí,
que la poesía existe
y es tan fiable
como un motor de segunda mano.

La poesía
es un cuento de viejas,
la poesía es humo.

No alimenteis vuestro rebaño con poesía
porque morirá de inanición.

No vendais el oso de la literatura,
pues Ricitos de Oro lo ha violado y decapitado.

Desde aquí
lanzad la poesía hacia los escombros,
hacia la noche
y hacia los mil peldaños afilados
de las escaleras de incendios.

Mataos sin contemplaciones,
la verdad absoluta
esta al alcance de vuestra mano.

La razón del hombre,
el libro de todas las respuestas,
esta ahí,
es el mando de la televisión.

Ahora,
teneis que cambiarle las pilas.

De cuando me obsesioné con los sonetos y me creía Unamuno y tenía un blog más melancólico que la armónica de Bob Dylan

En el navío muchos se agotarán
de esperar a llegar a tierra firme.
Cuando lo único seguro es esperar,
la espera desespera y nos exprime.

En el barco el mar es el capitán,
cuyo único tesoro es el salitre.
El mar siempre es tristeza y libertad
cuando sus olas juegan al despiste.

Aquí guardamos el mar en caracolas,
y dentro de su espiral la desazón.
Su libertad se saborea a solas.

Y a solas una es presa de sus olas.
Y a solas me explota el corazón.
Soy agua de soledad que todo asola.

Ange ou Dèmon

No me gusta. Que no, digo. Y quiero dormir. Sí, quiero dormir. Y callar a esta puñetera voz de mi cabeza que no sé a dónde quiere ir a parar. ¿¿Quieres enloquecerme?? ¿Eh? ¿Aún más? ¿Es lo que quieres? ¿No? Pues cierra el pico.

Pero no, no te callas, y me clavas tus palabras como metralla, y ya no puedo más, se me cansa el alma y ¿sabes? No puedo despertar, porque, adivina, aún no me he dormido. Y no lo he hecho porque no me has dejado, porque no soy normal y porque te odio, amigo, o amiga o lo que quiera Dios que seas. Ni siquiera sé, si la conciencia es como los ángeles, asexuada, como los niños alados, reflexivos y regordetes de Rafael. La mía, últimamente, parece una mujer de mediana edad depresiva y con ganas de amargar a todo el que se le cruce, y yo soy la persona más cercana.

Sí, no tiene sentido, pero me da igual, no sé ni cómo llamarte, o si sólo tengo que dejar de respirar…Sí, y dormir para siempre.

Odio mis noches en vela, me da por pensar. Y pensar, así, es malo. Enerva y mata. Me desconecta del resto de mí, me desmiembra.

Y mi cerebro no quiere saber nada de mí, porque dice que le maltrato. Es una nenaza débil que nunca supo cómo hacerme feliz. Creo que está pensando en la apoptosis o en algo similar. También le odio, como a ti y como a mí. Nos odio a todos. Y dime que no sabes por qué. Claro que lo sabes. Es así porque me habéis dejado aquí. Hale, alegría para mis venas muertas y tumefactas por las que ya no corre sangre porque te la llevaste contigo al salir.

Hasta aquí han aguantado mis nervios. No puedo más. Y déjame que piense que la culpa la tenéis los demás, por no estar nunca cuando me da por expulsar agua por los ojos (los autómatas no lloramos).

“Primum non nocere”, y esto tú (y aquí no hablo a mi mujer de mediana edad amargada) te lo saltaste a la torera, “Doc”. Y por eso soy como soy y estoy como quieres que esté.

Hasta aquí, sí. Tengo sueño.

. . . . . . . . . . . . . . .

“Esto sólo es una simulación escrita en estudio cerrado, no intente creer esto en casa”

. . . . . . . . . . .

reino visitante

Soy esclava de mis raíces

Sentencian mis pasos.

Hoy soy ayer, más que nunca

mañana… y el futuro me precede.

Soy visitante de mi ego

y nunca llevo la palabra

sólo en mi dedos

Leo el cielo, ya es demasiado oscuro,

demasiado miedo.

No tengo empiece

ni me creo que exista un final,

soy una tunante de lo cierto

mi melodía, es callar.

Anhelo, y espero el respeto

aunque lo llevo puesto de sonrisa,

me caigo, dentro de mí

Y me hundo…no se nadar todavía.